Il ne ressemble plus vraiment à son portrait en larmes de Pierre et Gilles. Il a serré ses cheveux en un petit chignon fiché haut sur le crâne, son pull est totalement uni, un bordeaux chic à peine chahuté par un camé, souvenir de Prague élégamment épinglé sur son col roulé. Elle a enfilé une veste jaune signée Guy Laroche vintage, elle l'a juste accessoirisée d'un long sautoir de perles, elle s'y connaît en mélanges réussis, ils ont les mêmes goûts. Sa voix flûtée fait écho à la sienne, grave, dans un phrasé générationnel, elles s'élancent, rebondissent, se font des politesses, s'entremêlent, c'est joli, cette discussion où l'un parle de l'autre avec intime conviction.
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